<<  Бывает и так...


Мастер Бэйн


Ночь чёрным плащом распахнула крылья над городом - взлететь.

Где-то шла гроза. Не здесь, вдали. Грохотало и вспыхивало - а над храмом стояла та особая тишь, которая бывает рядом с бурей.

Но буря сюда не дойдёт...

И в этом была печаль. Та, что не мешает дышать, и не зовёт плакать. Но - руки в небо протяни, пусть вместо рук у тебя вырастут - крылья...

Не взлететь.

Почему?

Вышел рыцарь на крышу подышать. Вокруг неуспокоенность и шторм, над храмом - затишье. Этот проклятый покой. Вот уже который год - покой. Ничего. Рыцарь умер, да здравствует рыцарь...

Какое же, блин, дерьмо.

Успокоенность Храма напоминала сон. И кому. Или болезнь. Тишина давила на уши. Кругом шла буря - они стояли в круге затишья. И главное ведь - буря до них не дойдёт.

Тишина.

Что томит тебя, рыцарь? Что не зовёт плакать, не мешает дышать? Куда ты взлететь хочешь?

Тишина.

Прорваться бы сквозь неё, прорваться...

Вот мир. Миллионоголосый, странный, болезненный, дурной - настоящий. А ведь - всегда ты хотел - в этот мир. В тот. Водой умыться, и запахом прогретой степи, смешанной с запахом крови.

Война.

Дрожание панели управления под рукой, незамечаемая вибрация корабля, бой в холодной громаде космоса, абсолютном льде, сковывающем крупинку жизни.

В пустоте того страннее кажутся бои. Живые существа против враждебной стихии - и зачем-то бьют друг друга, зачем-то...

Как все. Как всё. Как эта ночь - раскинь крылья...

Сопение носом за спиной. Он резко обернулся. Мальчишка усмехнулся ему - с невыразимым лукавством.

-Сколько ты здесь стоишь?

-Жду, пока заметят.

-Вышел подышать свежим воздухом.

-Ага.

-Смеёшься.

-Не очень.

Мальчишка подошёл и сел рядом, скрестив ноги. Посмотрел, нахмурясь, на горизонт.

-Гроза.

-Да, гроза, - ответил он.

-Как всегда, далеко.

-Что поделать.

-Годовщина, - сказал мальчишка.

-Да.

-Кроме нас, все забыли на хрен.

-Не выражайся.

-Я не выражаюсь, я выражаю суть.

Два мальчишки...

Странных мальчишки. Кто-то рыцарь, кто-то ученик. Не разберёшь. Листки календаря мелькают, как на дурацкой рекламе - щёлк, щёлк, щёлк. Вот ты ребёнок, подросток, вот твоё первое задание, вот...

-Раз-два, - сказал мальчишка. Он посмотрел на него. Усмехнулся, покачал головой.

-Раз-два, прорастает трава. Три-четыре, небеса затворили. Пять-шесть - быстро совсем. Семь-восемь - пришла осень...

-Я не знаю, что такое осень.

-Я тоже, - кивнул мальчишка. - На моей планете вечное лето.

-А здесь - вечный город, - ответил он. - Столица миров, мир в миниатюре.

-И храм...

Он даже не кивал - зачем? Всё понятно без слов. Два птенца, два кукушонка. Подброшенных в это огромое гнездо.

Два странных мальчишки. А старший-то вырос...

-Ты печальный.

-Да, - сказал он. - Ты тоже, хотя и притворяешься.

-Не совсем, - ответил мальчишка. - Я неспокойный.

-Я тоже...

Годовщина смерти, годовщина начала новых дорог. Твой учитель умер, а ты получил себе на руки ученика. Ты едва научился летать - а тебе подрезали крылья. Тебе дали птенца, чтобы ты подрезал их и ему.

Но...

Никогда не бывает так, чтобы задумки всегда получались. И точно выверенный план терпит провал. И ночь идёт над городом, задевая крылом, и где-то грохочет гроза, но здесь - тихо...

-А если мы возьмём машину и улетим?

-На грозу? - спросил он.

-На грозу.

-Это великолепная идея.

...никогда не бывает так, чтобы задумки полностью удавались.

Всегда вмешается что-то. Нет, кто-то. Люди. Обычные люди. Которым вечно хочется - идти на грозу.


  Карта сайта | Медиа  Статьи | Арт | Фикшен | Ссылки | Клуб | Форум | Наши миры

DeadMorozz © was here ™